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  “卢瓦索先生是五十年代最出色的作家。他在世时没有得到应有的欣赏，那是同时代人的错。”似乎突然意识到自己说了什么，记者马上补了一句，“不是故意要冒犯你，先生。”

    普鲁登斯皱起眉，好像一时想不起卢瓦索是谁。他的视线短暂地掠过茶几上的铁箱——它并不比一个急救药箱更大，表面的彩漆已经不剩下多少了——转向窗外那一小片灰色的大西洋。护工送来茶和某种盖着椰蓉和细糖粉的小点心，幽灵一般悄无声息，记者没看到这人是从哪里出现的，也不知道他消失在哪里。

    “记者。”普鲁登斯的食指轻轻敲着摇椅扶手，“我也游过这个池塘。报，你听说过吗？十多年前就破产了，一艘在新闻业货轮之间横冲直撞的小救生艇。”

    “一艘满载普利策奖的救生艇。”

    “最后还是沉了。”

    “环境使然，的发行量也缩水到十年前的三分之一了。显然，人们不再接受一分钟内看不完的东西。”

    “比如严肃文学、社论和书评？”

    “严肃文学、社论、书评、超过一页的专题报道、药品说明书和家具组装手册。”

    普鲁登斯冲玻璃上的影子露出微笑，“你想采访什么，里弗斯先生？”。

    记者往前俯身，摆正了茶几上的铁箱，戴上手套，揭开箱盖，仿佛里面装的是一窝刚出生的小鸟，或者神经毒气罐。箱子里是发黄的信，有捆扎过的痕迹，但细绳很久之前就被蛀坏了，留下一碰就碎的黑色残渣。收件人都是哈利·普鲁登斯，寄往不同的地址，牛津，伦敦，卡昂，巴黎，慕尼黑，贝尔格莱德，有些盖着刺眼的退信