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    你进去吧，少爷在里面。”老奶娘抽泣着。

    特兰德深吸一口气，打开了门——

    昏暗的房间，光线宁静地起伏，是窗帘在缓缓地拂动。光亮的冷风吹进屋内，满地的纸张也随之翻飞。

    到处都是纸，密密麻麻地写着同一个形容词。

    快乐的。

    快乐的。

    快乐的。

    快乐。

    快乐的。快乐的。快乐。快乐的。红龙先生。

    那几个字母好像无限增殖了，膨胀着占满了整个空间，红色的蜡笔如血一样扎眼。到处都是字母，歪歪扭扭，胡乱排列着，如同皮肤上挠出的血痕。风吹着，纸张哗啦哗啦翻动，词语好像是活生生的血rou。

    特兰德头晕眼花，几乎不认识“快乐”这个词了。

    布偶小狮子被抛弃在地上，孤零零地被纸埋起来。它仍然开心地咧嘴笑着。

    但显然，小主人再也不爱它了。

    “伊戈少爷……”

    特兰德的心碎了。

    在静物之中，坐着一个身穿白蕾丝睡袍的少年。他很安静，仿佛空气般存在着。

    冷风呼啸，窗户开着，白光有些刺眼。

    快乐的，快乐的，他还在写着，床上也堆满了纸。男孩孤零零地坐在纸堆里，面对着窗。

    “伊戈。”

    特兰德再呼唤了一次。

    拿着蜡笔的手停了下来，小伊戈低着头，毫无反应。

    黑发披散下来，衬托出苍白得有些病态的皮肤。少年太瘦了，脚踝几乎只看得见骨头。在亮光中，青色的血管在皮肤下清晰可见。

    男孩就坐在那儿，仿佛半透明的植物。

    “……”

    从巨大