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喷嚏从土地里钻出来，抖掉头上的寒露。

    还是回了茅草屋。

    已是沉夜，草屋安静地铺在月光之下，院中的菜苗长势颇好，小鸡仔们毛绒绒缩成一团睡着。

    白玉兰花彻底凋谢了，镶着淡淡黄边的花瓣洒了一秋千。白玉石桌上仍摆着一碟子她平日里最爱的参果，紫红色的果皮上挂了薄霜。

    山风掠过，屋门口的红灯笼摇摇欲坠。茅屋窗口依稀透出淡淡黄晕的光。

    她抖抖头顶的叶子在院门口的栅栏处坐下来。

    门口的灯笼红得刺眼，记得那晚她在院子里跑着玩不小心被石头子绊倒了，第二日茅屋门口就悬起了一盏灯笼。

    陶诗说，点了灯笼院子便亮堂些，至少能少摔几个跟头。

    她一小步一小步靠近茅草屋，终是不敢进屋，只在屋门口的台阶上守了一宿。

    醒来时，天已大亮，不知何时变成人身的她倚在门口睡着了。

    身上披着裘毯。

    抱着毛绒绒的裘毯犹豫半响，终于敲响屋门。

    陶诗正在桌案前作画，见她进来放掉笔，清淡一笑，“你来了。”

    一场小别，小萝再次见到对方后，心底翻涌的并非恐惧，而是思念。

    她跑过去紧紧抱着他的腰，嗓音里带着哭腔，一肚子的话到嘴边竟浓缩成一句，“我回来了，你还要我么？”

    陶诗摸摸她的头，柔声问：“不怕我了？”

    “我更怕同你分开。”

    重聚后，是陶诗为饥肠辘辘的小萝准备的一场丰盛的大餐。

    小萝吃得很投入，可却不见陶诗动一下筷子。

    小萝咽下蘑菇汤，擦擦嘴角道：“虽然我知道我吃饭